| Lou Cinquantenàri dóu Felibrige Lou jour de Santo Estello, I'a cinquanto an d'acò, Lou crid que despestello Boumbiguè tout-d'un-cop. A soun resson, O bello deliéuranço ! Tout lou Miejour de Franço Esparpaiè soun som. Li Sèt de Font-Segugno, Pres d'un gai ramagnòu, Avian pita lis ugno Di gres de Castèu-Nòu : Sèmpre badiéu, Roussignòu e mesengo, En cantant nosto lengo Erian coume de diéu. Nargant li desmamaire, Li traite emé li chot Que de la terro maire Estragnon li pichot, Dins nòsti cant Toujour lou mot "jouvènço" Rimavo emé Prouvènço, Galoi e belugant. Noun se fasié la trìo Dóu mendre ni dóu mai ; De "petito patrìo" Se parlavo jamai : Vers Mount-Ventou Butant nosto barioto, Erian de patrioto Prouvençau avans tout. Pèr d'obro magnifico S'esmouvié la nacioun E fasian, pacifico, Uno revoulucioun. Au grand calèu Abrant nòstís audàci, Foundavian dins l'espàci L'Empèri dóu Soulèu. D'Espagno emai d'Irlando Nous venié de ranfort ; Enjusquo d'en Finlando Nous crivadon : Tafort ! Urous quau crèi ! Di Baus, dre vers Palmiro, Avian pres pèr amiro L'estello di Tres Rèi ! Dins nosto capitalo, En Avignoun que ris, Venien pèr prene d'alo Li fraire de Paris : Anfos Daudet E lou bon Pau Areno A la font d'Ipoucreno Bevien a plen de det. Soun mort li bèu disèire, Mai li voues an clanti ; Soun mort li bastissèire, Mai lou tèmple es basti. Vuei pòu boufa L'auroso malamagno : Au front de la Tour-Magno Lou sant signau es fa. Vous-àutri, li gènt jouine Que sabès lou secrèt, Fasès que noun s'arrouine Lou mounumen escrèt ; E, mau-despié De l'erso que lou sapo, Adusès vosto clapo Pèr mounta lou clapié. Se rouge avès lou fege, entre-tendrés bon fiò, Pèr que noun se refreje La lar dóu Cacho-fiò. Mai li maudi Que renègon lou verbe, Que la terro se duerbe pèr lis aprefoundi. |
Le cinquantenaire du Félibrige
Le jour de Sainte-Estelle, Il y a cinquante ans, Le cri qui fait ouvrir Eclata tout à coup. A son retentissement, ô délivrance belle ! tout le Midi de France Décilla son sommeil. Les sept de Font-Ségugne, Pris d'un caprice gai, avaient picoré aux grappes Des coteaux de Châteauneuf : Toujours béants, Rossignols et mésanges, En chantant notre langue Nous étions comme des dieux. Et narguant les sevreurs, les traîtres, les hiboux qui à la terre mère rendent étrangers les fils, Dans nos chansons Toujours le mot "jouvence" Rimait avec Provence, joyeux, étincelant. Le tri n'avait pas lieu Du moindre ni du plus ; De "petite patrie" On ne parlait jamais : De vers le Mont-Ventour Poussant notre brouette, On était patriote Provençal avant tout. Par des œuvres magnifiques La nation se remuait et nous faisions, pacifique, Une révolution : Au grand flambeau Allumant nos audaces, Nous fondions dans l'espace L'Empire du Soleil. Et d'Espagne et d'Irlande On nous venait en aide ; De la Finlande même On nous criait : Courage ! Heureux celui qui croit ! Des Baux, droit vers Palmyre, Nous avions pris pour repère L'Etoile des Trois-Rois ! Dans notre capitale, Au riant Avignon, Venaient prendre l'essor Les frères de Paris : Alphonse Daudet Et le bon Paul Arène A la source d'Hippocrène Buvaient à pleine main. Les beaux diseurs sont morts, Mais les voix ont résonné ; Sont morts les bâtisseurs, Mais le temple est bâti. Aujourd'hui peut souffler La bourrasque du Nord : Au front de la Tour-Magne Le saint signal est fait. Vous autres, les jeunes gens Qui savez le secret, Faites que point ne croule Le monument mystique ; Et, en dépit De la vague qui le sape, Apportez votre pierre Pour hausser le monceau. Si votre foie est rouge, Vous entretiendrez bon feu, Pour qu'il ne froidisse pas, Le foyer de la Noël. Mais les maudits, Ceux qui renient le verbe, Que la terre s'entr'ouvre Pour les engloutir ! |
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